tag:blogger.com,1999:blog-52137423905211243072024-03-05T00:15:07.815-08:00Bernardita MaldonadoEscribo... no sé decir... no me sueltes.Bernardita Maldonadohttp://www.blogger.com/profile/15339705126922790583noreply@blogger.comBlogger3125tag:blogger.com,1999:blog-5213742390521124307.post-74771988680908592352009-01-18T10:20:00.000-08:002009-02-15T03:58:20.667-08:00Biografia de Pájaros<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGca2xXVaKInINBvYkXEgY85zhkdePFyCUtt91O3WQLrli8cqyo6WriLEg01BNwEpslggtbEVzsFEjI_qIteLPO8yjxuCCBxAqr5cOgh9cH_R9PuwDcg0MBlHVo9xvfGVIqIq37gVKigqc/s1600-h/pajarita.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5302989061478018178" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGca2xXVaKInINBvYkXEgY85zhkdePFyCUtt91O3WQLrli8cqyo6WriLEg01BNwEpslggtbEVzsFEjI_qIteLPO8yjxuCCBxAqr5cOgh9cH_R9PuwDcg0MBlHVo9xvfGVIqIq37gVKigqc/s200/pajarita.jpg" border="0" /></a><br /><div><div><div><div><div><div><div><div><em>"...No es su perseverancia, no la luz que invisible termina en torno a ellos;</em><br /><em>no su capricho, no el dolor pequeño que sostiene; bajo su vuelo haciéndolo imposible a las palabras, no el temblor encendido de sus cuerpos abriéndose al futuro, desterrados</em>.<br /><em>Miro el aíre en silencio que los une."</em><br /><em></em><br />Francisco León<br /><br /><em></em><br />III<br /><br />Sostengo la vigilia<br />vientos contrarios cercan el sur<br />mares extensos cercan el norte.<br /><br />Posiblemente en tu boca<br />nazcan todos los caminos de la vida<br />sólo preciso aquel sitio<br />por donde la desesperanza no paso todavía<br />… aquel mínimo espacio<br />para el trajín de mis palomas<br />con toda su sed y su ternura.<br /><br />V<br /><br />Bandada que bulliciosa<br />reclama tu cuerpo<br />desde el fondo del barranco<br />sueños decapitados<br />estandartes rotos<br />jirones de rutas<br />y crecentadas.<br /><br />Detenla dices...<br />siembro palabras como muros<br />y en la entrada de tu gruta<br />crecen altas las metáforas<br />para esconder tu cuerpo<br />rehén de los silencios<br />tu cuerpo<br />cantera que cada noche<br />posesa de luna y trajín<br />agoto con avidez<br />hasta el fondo<br />donde el resplandor<br />de las gemas<br />me enceguezca o nos salve.<br /><br />XIII<br /><br />Te dije que sólo son biografías<br />de pájaros enjaulados<br />en un mundo sin ventanas.<br />Cuando el mundo era un ventisquero<br />que se llevo toda la cosecha.<br />…..Dijiste que liberarías mariposas<br />manzanas<br />y mieses<br />y que en tu casa<br />cabían enteros mis bosques.<br />Muéstrame el camino<br />no existe la nieve ni los abismos<br />Sólo la promesa de tu mirada<br />y este circulo de arena<br />hasta la eternidad y tú.<br /><br /><br /><span style="font-size:130%;"><em>La pubertad de los gatos</em></span><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2UsQk0JCa-A2lJ_JnqSFMpsY2ocpHImxpjVHAWt5vQ-1MILJT-WXjLDP-zu5837q2XCTqTWf_abyblZRmXdwYfvttUhTdCnMZxa-nmh2v1NKLZmIoRUbqQ2vS6RaIgqXp22ezeo2DaiUz/s1600-h/Gato.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5302988458915168210" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2UsQk0JCa-A2lJ_JnqSFMpsY2ocpHImxpjVHAWt5vQ-1MILJT-WXjLDP-zu5837q2XCTqTWf_abyblZRmXdwYfvttUhTdCnMZxa-nmh2v1NKLZmIoRUbqQ2vS6RaIgqXp22ezeo2DaiUz/s200/Gato.jpg" border="0" /></a><br />"El gato es pájaro<br />salta de su<br />infinita quietud al aíre.<br /><br />Se hace presa<br />es cuerpo, presa con su presa<br />vuela desaparece hacia el crepusculo."<br /><br />José Ángel Valente<br /><br /><br />II<br /><br />De ti<br />y sólo de ti<br />conozco<br />la fábula de tus siete vidas.<br />Porque siempre llego tarde<br />al lugar de los secretos<br />no hay ayer<br />ni tiempo<br />tampoco la distancia<br />con sus aguas saladas<br />sólo mí trajinada flor<br />de la que nada sabes<br />y la leyenda vegetal<br />de tus ojos felinos.<br /><br />VII<br /><br />Vuelvo a mi<br />nudo resuelto<br />durazno propicio<br />andamio para la voltereta de siempre.<br /><br />La mariposa en la punta del pie<br />ni voló<br />ni muere.<br /><br />Llueve<br />lejos<br />varios gatos danzan<br />bajo ramalazos de garúa<br />toda la dicha estaba<br />en el ámbar de tus ojos<br />aquí me abruman las nieblas<br />que el corazón no comprende.<br />….El camino para ir con ellos<br />es un sueño<br />y la próxima estación<br />también es esperar.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuXU4knNst_irLCOHUmfglMZumRoFeItnSA4PIoUscp3qGte_ePuWV-hQyglDtPbRQHGyvrUCr81LLKmnoE9t7zBu3LRtAyYr1TGth942-18jBFJeMaRcsNSiuZBlA0jQz20WWYqX0biGM/s1600-h/Corazon.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5302987555964550482" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 167px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuXU4knNst_irLCOHUmfglMZumRoFeItnSA4PIoUscp3qGte_ePuWV-hQyglDtPbRQHGyvrUCr81LLKmnoE9t7zBu3LRtAyYr1TGth942-18jBFJeMaRcsNSiuZBlA0jQz20WWYqX0biGM/s200/Corazon.jpg" border="0" /></a><br /><span style="font-size:130%;"><em></em></span><span style="font-size:130%;"><em>Del amor y otros lugares</em><br /></span><br /><em>"</em><em>...te amo hasta donde la palabra duele,</em><br /><em>hasta donde un niño nos espera</em><br /><em>para que el amor se transforme en una piedra,</em><br /><em>y entonces lanzarla contra el dolor del hombre,</em><br /><em>contra todo lo que intente destruirlo..."</em><br /><br />Jesús Cos Cause<br /><br /><br /><span style="font-size:85%;">I</span><br /><br />Porque cada resurrección<br />me hace más solitaria<br />me tiendo junto a los caracoles<br />finjo muertes que todavía no conozco<br />por no abrir mis ojos<br />en un panorama vacío<br />porque no me alcanzan<br />todas la hojas<br />las migajas y los peces<br />para llenar la nada<br />porque ninguna vida<br />puede contarse ni soñarse<br />porque siempre estará el sol<br />martillando tus ojos<br />…y en el espacio<br />más incierto del pedregal<br />el amor<br />con sus rosas<br />y sus senderos<br />haciéndonos perder el equilibrio<br />porque no doy contigo<br />porque no das conmigo<br />hago una tregua<br />con mis pensamientos<br />me ocupo<br />de mis pies cansados<br />y me callo.<br /><br />IV<br /><br />Precisarás<br />cincuenta ojos<br />para palparme<br />para comprender<br />que yo inventé<br />el milagro<br />entre la cometa y tu ventana<br />que até cuerdas<br />de mi dolor a tu desdicha<br />de mi serenidad<br />a tu regocijo<br />sólo para hablarte<br />de mis últimos instantes<br />de mi frágil hechura de hierba<br />de las montañas de palabras<br />que nos vencen<br />que nos inventan<br />sólo para decirte<br />que un día...<br />me dejaste caer<br />desde tu bolsillo<br />a la inutilidad más inmensa<br />y que desde entonces<br />estoy aquí<br />descomponiéndome<br />carcomiéndome<br />en aguas de no sé que ríos<br />de no sé que charcos<br />en los que apenas sumerges tus pies<br />y que estaré aquí<br />astilla de una remota primavera<br />amuleto de un niño travieso<br />estaré aquí<br />a dos dos segundos<br />de tus pies indiferentes.<br /><br />XIII<br /><br />Dibújame<br />así<br />al filo de la tierra incomprendida<br />ignoro el rumor de las guerras<br />no me muevo<br />no parpadeo<br />dibújame<br />con tu meñique<br />redondea mi regazo<br />recupera para otra mis costillas<br />que yo<br />palabra a palabra<br />pondré el corazón en su sitio<br />dibuja mis ojos<br />con las pavesas<br />de tantos sueños consumidos<br />dibuja mis pies<br />ahítos de horizontes<br />y no me pierdas<br />y no me descartes<br />que a pleno día<br />o perdida en la cálida noche<br />mis sueños son sal gratuita<br />en tus bocetos<br />y mi vientre<br />un pequeño ojal<br />un buen final de poema<br />donde la mínima luz<br />se colma<br />y se multiplica.<br /><em><span style="font-size:130%;"></span></em><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibUtYYsd98ea_sKgUhgRQoEQgS1AZg8WGmySnGdMv0uUgVZqkgXWQZ22JNkjLIEFaYgcjZdQw4rOurWysuxoerZU5DZmmKl7XEF8agrkIpqxZdk95EtinYgqbPWfYqA7UL2ZJlbFBqj2lI/s1600-h/Mariposa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5302986513976865314" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 110px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibUtYYsd98ea_sKgUhgRQoEQgS1AZg8WGmySnGdMv0uUgVZqkgXWQZ22JNkjLIEFaYgcjZdQw4rOurWysuxoerZU5DZmmKl7XEF8agrkIpqxZdk95EtinYgqbPWfYqA7UL2ZJlbFBqj2lI/s200/Mariposa.jpg" border="0" /></a><br /><em><span style="font-size:130%;">Recinto de palabras</span></em><br /><em></em><br /><em>"La uva está hecha de vino.</em><br /><em>Quizá nosotros somos la palabra que cuenta lo que somos" </em><br /><br />Eduardo Galeano<br /><br /><br /><em>"Sólo palabras</em><br /><em>las de la infancia</em><br /><em>las de la muerte</em><br /><em>las de la noche en los cuerpos"</em><br /><em></em><br />Alejandra Pizarnik.<br /><br /><br /><em>"...un hombre pobre y solo y fracasado</em><br /><em>puede matar a Dios en una esquina</em><br /><em>con piedras, a palos y a patadas.</em><br /><em>Y nada... Dios. Y nada...</em><br /><em>Ni un cabello, ni un músculo, ni un nervio"</em><br /><br />David Ledesma Vázquez<br /><br /><br />I<br /><br />Disuelta en palabras<br />rememoro<br />vivo<br />desafiando la mirada<br />indolente de los saurios<br />buscándote en los trazos<br />en las brumas de mi tiempo<br />para ratificarte<br />en el lugar de las apariciones.<br /><br />Lázaro temprano no temas<br />deletrearé tu nombre<br />como el viento<br />espiga por espiga<br />espuma por espuma<br />alzaré tus pájaros al sol<br />uno a uno con mi voz.<br />Vuelve<br />abre tus ojos<br />en mi escritura<br />terrible y fugaz alquimia<br />selva perecedera y obstinada<br />animal que gime y se sosiega<br />tan alejado de Dios<br />y el paraíso.<br /><br />V<br /><br />A media noche<br />me hago humus<br />llueve en la raíz del alma<br />recinto arrasado por las aguas.<br />El poema fluye a pesar de mí<br />por caminos y ciudades<br />nada lo contiene<br />palabra sobre palabra<br />destruye puentes y madrugadas<br />que unen y separan<br />su sólo sonido asusta a dragones<br />y a peces pequeños<br />sin fosforescencia<br />sin destino<br />¿qué rocas?<br />¿qué hombre?<br />¡qué manos?<br />detendrán este caudal.<br />¿Que niña pondrá<br />barquitos de papel en sus acantilados?<br />¿Qué repentina voz?<br />¿Qué sol en la madrugada?<br />¿Qué paraguas?<br />¿Qué final?<br />¿Qué paloma con olivo<br />pondrá una muerte malva en mi diluvio?<br /><br />VIII<br /><br />Como quien viene<br />desde cualquier río<br />y hacía cualquier sitio<br />tú has venido<br />las palabras humedecidas<br />rescatadas otra vez desde el naufragio.<br />Quizá ya nada te auguré descubrimientos<br />como si el amor de veras fuera descubrimiento<br />las arenas se bebieron tu inocencia<br />y vuelves<br />con las manos vacías de anhelo en los bolsillos<br />vuelves por el mismo camino<br />como un animal a su madriguera<br />y con la resignación<br />del que regresa equivocado<br />con la piel escarchada<br />al punto de partida<br />donde tu loco<br />furibundo corazón<br />otra vez hará el resto.<br /><br /><br /><span style="font-size:130%;"><em>Frutos de noche</em></span><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRMsC1ldtb3-PrqUnAwI8bQG1g9KcOSCiLkkZ11qRevd5LJOkEeIQ9vy-k-FvwC0zZlw74sbIejU3PGeNCS0XbvorsGSqabDRetNCa64XZoAgNcH9GA6m7pAqM8grcVDr26cGf1YwW6WQJ/s1600-h/Semilla.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5302984997889842690" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 141px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRMsC1ldtb3-PrqUnAwI8bQG1g9KcOSCiLkkZ11qRevd5LJOkEeIQ9vy-k-FvwC0zZlw74sbIejU3PGeNCS0XbvorsGSqabDRetNCa64XZoAgNcH9GA6m7pAqM8grcVDr26cGf1YwW6WQJ/s200/Semilla.jpg" border="0" /></a><br /><em>Cuerpo es donde</em><br /><em>y la vida</em><br /><em>es cuando.</em><br /><br />Affonso Romano<br /><br /><br />III<br /><br />Buscador de amuletos en la arena<br />me descubriste<br />olvidada semilla de un árbol triste.<br />Tómame en el cuenco de tus manos<br />siémbrame en tu tierra desolada<br />mi cuerpo arado por el tuyo<br />será un campo<br />lleno de sol y de rocío.<br /><br /><br /><span style="font-size:130%;"><em>Estación de los guijarros</em></span> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2ZdJyqxvRW3_-dCoYXIhYu3t12IPql5mlHXVgv3oD7sp4pKCmd1GVW_e8ANaqQM46IghfN92OIh964450EUs3K5MgGG1MLJeCj1kW6ONKbwydHXAjoaKYvgzSfxs_gc7vRO3YA96sbj5k/s1600-h/sol.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5302983601778998786" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 180px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2ZdJyqxvRW3_-dCoYXIhYu3t12IPql5mlHXVgv3oD7sp4pKCmd1GVW_e8ANaqQM46IghfN92OIh964450EUs3K5MgGG1MLJeCj1kW6ONKbwydHXAjoaKYvgzSfxs_gc7vRO3YA96sbj5k/s200/sol.jpg" border="0" /></a><br /><br /><em>"...Hablo de las piedras que ni siquiera han de esperar la</em><br /><em>muerte y sin nada que hacer más que dejarse limar por la</em><br /><em>arena, el diluvio o la resaca, la tormenta, el tiempo..."</em><br /><em></em><br />Roger Caillois<br /><br /><br />I<br /><br /><em>a mi hijo</em><br /><br />Cuando la nostalgia se llama Daniel<br />y a sabiendas de que no sé remontar<br />el Mediterráneo<br />ni el mar Egeo<br />ni el terrible mar de la añoranza<br />prolija esquivo sus oleadas<br />para que no me hagan daño las pedriscas<br />esquivo sus oleadas<br />sin vos<br />para recomponerme las heridas<br />sin tus manos<br />para arrancar las hojas<br />con las ecuaciones<br />que no comprendes<br />y que tampoco yo<br />comprendí nunca<br />sin tus preguntas<br />sin tu risa<br />sin tus trampas<br />esquivo oleadas<br />animada por tu recuerdo.<br />Te dije<br />a veces el mundo<br />es una rama que se dobla<br />y habrá que ser fuertes<br />pero sin vos<br />el mundo es un mar<br />indolente que nos separa<br />y habremos de meterlo bajo el brazo<br />y hacer sobre sus aguas<br />el lugar maravilloso<br />de los que no existen en las postales.<br />Un sitio donde oír tu risa de campana<br />anunciando que el mundo<br />será árbol<br />pájaros<br />algarabía de aire y sol<br />otra vez<br />y que sostendremos toda la ternura<br />de este mundo niño<br />en nuestro abrazo…<br />cuando vengas conmigo<br />cuando vaya contigo.<br />¿Cuándo?<br />¡Ay! ¿Cuándo?<br /><br /><br />Málaga, abril del 97<br /><br /><br />VI<br /><br />Elegimos la vida<br />para seguir buscando<br />el rastro<br />que nos ayude a encontrarnos<br />una puerta abierta<br />la voz que nos nombre.<br />Sabemos que al otro lado del tiempo<br />hay un lugar vacío de nosotros<br />por eso vamos y venimos<br />venimos y vamos<br />siempre estaremos en el camino.<br /><br />IX<br /><em>para el agosto de Benidorm</em><br /><br />Quémame agosto<br />que ardan dispersas<br />mis cenizas en tus soles<br />...no me des tregua<br />árrancame palabras<br />de la raíz del alma<br />que crepiten enloquecidas en tu mediodía.<br /><br />Mátame agosto<br />soy fragmento de granizo<br />en la mano del tiempo<br />escondida entre fetiches<br />robados de la desolada tierra<br />...y todavia no conozco el camino<br />hacia la noche de la escapatoria.<br />Consumeme agosto<br />como si mis viejos modos de vivir<br />no fuesen más que ropa umilde<br />tendida en la alambrada.<br /><br /><br /><br /><em>a la lojania</em><br /><em></em><br />Vuelvo<br />por la arcilla que me sostiene<br />por el fuego que nos dio<br />las canciones más hermosas<br />del amanecer.<br />Vuelvo hechizada<br />por un recuerdo de lluvia y canela<br />por la nostalgia<br />que galopa enjaezada<br />hasta el sitio exacto<br />donde fuimos inocentes y buenos.<br />Vuelvo raptada por Naún<br />que una tarde de nieve<br />me rescató de la herrumbre de Madrid<br />y me trajo por paisajes verdes<br />habitados de música y fabulas.<br />Ciudad mia<br />en forma de pez o pájaro<br />que me amanece en la palabra<br />que me navega en la añoranza<br />vuelvo por que aquí están<br />los que laten en mí<br />los que viven en mí<br />los que atisbo en la distancia<br />vuelvo al sitio dulce<br />por que aquí<br />volverá Jesús<br />a multiplicar el pan<br />y la niña adorada<br />acariciará otra vez<br />los sauces y capulíes<br />y aquí Rosaura la emancipada<br />todavía alimenta quindes<br />en el ramaje de sus manos.<br />Vuelvo a las calles<br />donde Emiliano se hizo verso<br />y Salvador se hizo canto.<br />Ciudad mia<br />de colores y de afanes<br />raíz de mi maleza<br />y mi dulzor<br />ciudad que me colmas de ternura<br />tierra mía<br />recógeme desde esta lejania<br />déjame arrimar mís huesos<br />mís aperos<br />mís palabras<br />en tus piedras trasnochadas<br />y haz un sitio para mí fuga última<br />tenme siempre<br />entre las retamas y los eucaliptus<br />ahí donde siempre<br />se remansan las palomas<br />envuélveme en tu chal<br />y dime<br />dime<br />el más pequeño de tus poemas<br />la más breve de tus canciones de amor<br />como a la niña que nunca quiso irse.</div><div></div><div></div><div><em><span style="font-size:85%;"></span></em></div><div><em><span style="font-size:85%;"><br /><br />"Dibujos de Papik Ribera"</span></em></div></div></div></div></div></div></div></div>Bernardita Maldonadohttp://www.blogger.com/profile/15339705126922790583noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5213742390521124307.post-27600843259290271772009-01-18T09:36:00.001-08:002009-01-18T13:24:59.393-08:00Humo y White<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoTjk1q09gplFIcOambICc-SAFima0WQvAfvYygPreJsQOWXZgrre13VFCRvgXKVFdS45vZyhpCobLT8InOntZOo4Q3Pmnm65gSRFPXJFkfAyiMe_l1gfEWPqW9G7s3vT10ABg8idpC75q/s1600-h/SUC30039.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5292689407680576978" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoTjk1q09gplFIcOambICc-SAFima0WQvAfvYygPreJsQOWXZgrre13VFCRvgXKVFdS45vZyhpCobLT8InOntZOo4Q3Pmnm65gSRFPXJFkfAyiMe_l1gfEWPqW9G7s3vT10ABg8idpC75q/s320/SUC30039.JPG" border="0" /></a><br />Humo y White Bethoven<br /><div></div>Bernardita Maldonadohttp://www.blogger.com/profile/15339705126922790583noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5213742390521124307.post-67938966750670961212009-01-13T09:26:00.000-08:002009-01-29T01:55:59.804-08:00Piedras de crecentada<em></em><br />Ayúdame a beber tanto azul<br />a retener tanto añil entre las manos<br />a rescatar un guijarro entre puntas de diamante<br />como si los años y el color de los sueños<br />valiesen apenas nada<br />para este minuto leve<br />en que miro conmovida la espuma.<br />Predestinada a ríos de élitros<br />a Malacatus turbulentos<br />que nutre manglares y trapiches<br />a Manzanares con aventuras grandes y nimias<br />cada río con su agua<br />sus peces ciegos<br />y sus lunas locas<br />sus deltas y cataratas<br />de nada sirve la incesante repetición de las olas<br />lo que es ya no será<br />y esa es la única verdad que nos concierne<em>.</em><br /><br /><br />II<br /><br />Sobre el muro<br />las flores reciben...<br />todas las estaciones<br />nacieron del osario de muchachas<br />que no miraran el malva de esta tarde<br />tampoco miraran<br />en los charcos<br />los astros ahogándose<br />bajo los zapatos de los chicos de Liverpool<br />ni miraran los ojos que secretemante<br />saquean<br />los tesoros de lo cotidiano<br />y que colman de plenitud este instante<br />cuando algo es hermoso y lo dices<br />ese algo nos une<br />aunque sólo sea el barro<br />que queda cuando la lluvia se aleja<br />aunque sólo sean<br />las flores humildes sobre el muro las que digan<br />la proximidad del abismo<br />sobre el que cada uno construye su reino.<br /><br /><br />III<br /><br /><em></em>Vos la gran ciudad amurallada<br />muy al norte<br />la piedra bruta de los anhelos<br />que tus manos infantiles<br />No se ocuparan de tallar.<br />Una araña teje su hilo sin rozarte<br />vos la catedral<br />donde madrugan pájaros ciegos<br />brotados de lágrimas salobres<br />vos animal de fondo<br />que ha de perderme<br />cuando más raíces<br />echan las manos hacia ti<br />vos<br />pozo dulce que más se oculta<br />cuando el suelo fulge de soledad<br />vos campo minado<br />por donde inquieto se desliza<br />un verso con caderas<br />vos lo ultimo que quedará<br />después de<br />la extensión ciliar del sol<br />vos el gran pájaro de fuego de stravinsky<br />sobrevolando todo lo que arde<br />en la mesa del sueño.<br /><em><br /><br /><br /><br /><br /><br /></em><em></em><em></em><em></em>Bernardita Maldonadohttp://www.blogger.com/profile/15339705126922790583noreply@blogger.com3